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Dieses Buch heißt »Auf ›Plagiatsjagd‹«. Das Wort »Plagiatsjagd« ist bewusst unter Anführungszeichen gesetzt worden. Denn von einer »Jagd« will ich mich eigentlich distanzieren, sie ist die falsche Metapher für das, was ich tue.

In fünf Minuten würde sich eine Traube um Art gebildet haben. Man stellte sich mit einer Zwangsjacke an einen belebten Platz, und die Leute blieben stehen, wollten wissen, was da vor sich ging.

Ich nehme den Tod also in mein Gesichtsfeld und setze mich an den Küchentisch. Küchen sind Orte des Lebens, des Austauschs von Worten, Gerüchen und Geschmäckern. Sie geben Vermengungen und Unklarheiten, aus denen Fantastisches entsteht, ihren Raum.

Plakate durchziehen die Stadt, es ist Wahlkampfzeit in Wien. Doch aus den klassischen Posterwänden mit lächelnden Politiker*innenköpfen mit zugeknöpften Hemden und markigen Sprüchen sticht eine Plakatkampagne hervor.

Und dann steht er da. Ruhig. Distinguiert. Dünn. Ein stummer dao­istischer Asket im Stiegenhaus. Als ich aus der Wohnung gehe, harrt vor dem nachbarlichen Apartment ein Regenschirm aus. Zum Trocknen hingestellt. Zum Trocknen aufgespannt.

Das eleganteste und stillste Ringstraßencafé verliert seinen Charakter – soweit es noch einen hatte. Früher war das »Café Imperial« der Treffpunkt einer vornehmen Auslese der Wiener Gesellschaft gewesen.

In jenen Jahren kurz vor der Wende zum 20. Jahrhundert zählt Crescentia Flendrovsky, genannt Cenzi, zu den schnellsten Frauen Wiens. Ihr Fahrrad wiegt rund 16 Kilogramm.

Komme immer wieder hierauf zurück, renne immer wieder hiergegen an: Schreibe nicht über Gewalt abstrakt, schreibe über Gewalt konkret. Schreibe über Faust auf Schläfe, schreibe über Fuß auf Handgelenk, schreibe über Knöchel gegen Augenhöhle, schreibe über Knie auf Hals. Schreiben …